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Dicono

Lascio scorrere sulle mie dita coltelli, piatti e pagine. Mi tagliano. Ho il palmo incrostato di sangue, le nocche bruciano di limone, il dorso è tutto un crampo. La penna scivola sul quaderno, le patate scorrono lungo il tagliere, il filetto tenta di scappare alla sua sorte. Poi mi dimentico di cosa faccio: anelli di …

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